Extraordinaria versión

Esta felicidad de no tenerte, me parece tan poquita. En las explicaciones que encuentro sobre la poesía, te pongo por ejemplo y no me eres suficiente. Raymond Carver dice que tú no eres tus personajes, pero tus personajes sí son tú.

Insisto. Tan poquita es, que añoro, invoco, procedo a sorber sabores según la intensidad del día. Tras soleadas sombras, el hambre da vueltas a la página como quien al terminar un libro no ha probado el hojaldre del final. Podría ser.

Podrias ser. Una exquisita tejedora de ánforas sanguíneas. Pero no nos basta, sólo podrías ser. ¡Qué no nos digan que la imaginación es extraordinaria, si acostumbrada es de lo que no cumple! Sólo si cumpliera su cometido, alentaría de súbito a la realidad encantada. Mas, estas dos nunca trabajan por partes iguales. La una sosiega a la otra ante el primer suplicio de empalme.

Ordinaria es ya la imaginación que te mira. Manera alguna no existe para estirar las sorpresas al verte, revisitada por mis anteojos eres. Te observan como la mujer que sostiene a una niña, aguarda esa mujer con sus ridículos gestos las sonrisas matutinas de la niña. Al mismo tiempo la cinta corre. En sepia haces el recorrido, filantrópica y aparente es tu naturaleza. Acercamiento a tu rostro. Comunicas virtud y belleza. Travelling que te acompaña hasta una puerta de bienvenida certeza.

No hay alegría más grande,
cansada como ésta,
al pensarla
ya no la siento
un traje del sentimiento,
más que una remembranza,
de lo que no tuvo tiempo.

Extraordinara versión sin embargo, pareces desde la ausencia, cada vez que la nada coger se deja.