Mentiras. No. No viene a escribir eso hoy. Hoy viene a decir que: siempre hubo al menos una llama, una señal de aire, una sombra en la noche, un crack de ramas en el tronco, un silbido, un críptico mensaje en la arena, un diseño de hielo, una tormeta de voces, un aplauso de tambores, una combinación creativa de luces, un sueño descifrado, una lengua viva, un tornar de hojas, un papel con letras, un galope abatido, una vía alterna, una caravela a la deriva, un esclavo que escapa, un hilo eléctrico, una clave con apellido y patente, un grito cibernético, un teléfono público, una pantalla rayada, una puerta que se abre, dos cafés sobre la mesa, un ingenio mental, un email celestial, una carta timbrando, un susurro de abejas que llega lentamente al umbral de tus oídos sin importar dónde o a qué horas, siempre dispuesto. Siempre, siempre, siempre ha existido la palabra que llena, la frase imposiblemente inmóvil, todo lo encuentra y todo lo pierde escarbando, como acordándose de las primeras sílabas, de los primeros sonidos, de aquel intento por sustituir a la guerra de los camaleones que no tienen tinta.
Y también perdieron.
Y también perdieron.